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    El Bautista de la Rinconada

    Memoria y Elegía a mi Pueblo Centenario

    País de Voz Quemada

    La Rendición de Manuel

    La Pampa es un Viejo Mar
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El Bautista de la Rinconada (canción)

Letra: Edgar Morisoli
Música: José Gerardo Molina

Y era como el Bautista; venía del desierto
la cebolla del zorro fue su lirio salvaje.
Le dio la espalda el águila, y su destino incierto
se hizo arena en la arena tremenda del paisaje.

Yo lo recuerdo ahora de sal, de leña...ausentes
los ojitos furtivos, hirsuto a lo retamo ,
porque el retamo nombra su sangre y la creciente
remota: dos memorias sobre la tierra que amo.

Como todos olvidan él no olvidó ya nunca
y le quedó en las venas un gusto de relámpago.
Mazorca que no grana. Melga empezada y trunca.
Espiga que doblega la racha de los páramos.

Y allí, sobre esa costa, lo despidió la nieve
niño del monte, viejo niño del monte. Muerto
pesaba lo que un pájaro, lo que una rama leve,
y era como el Bautista: llegaba del desierto.

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Memoria y Elegía a mi pueblo centenario (Canción)

Letra y Música: Alfredo Gesualdi
Grabada en "Expresiones Pampeanas" por
"Las Voces del Pueblo", de Victorica

Hoy quiero revivir
la nostalgia centenaria viene a mí
tras un siglo de jornadas y sudor
en la lucha vital de procrear
y me quiero quedar en Leubucó
rastrilladas que aún el tiempo no borró.
Los pioneros ya no están
sólo el viento lo nombra al pasar
y en susurros de ternura volverán
a La Pampa ancestral del caldenar .
el recuerdo del abuelo alambrador,
de la Carmen, de la Cura y del amor.
Y en las tardes vuelvo yo
caminando con mis sueños de cantor
a la plaza de la historia y el dolor
que un febrero la soberbia consumó .
Las campanas suenan ya
y en el vuelo las palomas de la paz
Contrapunto de paisajes frente a mí
esperanza interminable que aún está
por la patria liberada que será.
No me puedo sustraer
del amigo que se fue y no volvió
en la noche de la infancia y el horror
la obsecuencia obstinada del temor
del chicote de las pampas que pasó
el Bautista inmemorial de la canción.

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País de voz quemada

Edgar Morisoli
(En "Obra Callada" 1974/1986)

Madres del agua, madres de la harina,
Padres ciegos del viento:
Acoged este canto, esta palabra
que no procura esbeltez ni fulgor
sino fidelidad. Esta palabra que arrimo
a un país de voz quemada, a un silencioso
territorio, en el fondo de las Pampas del Sud
donde el honor el hombre se llama pertenencia

Aquí transcurre mi condición austral,
mi manera argentina. En esta tierra sin olvido,
donde la esperanza es terca raíz, alpatacosa
urdimbre. ¿Qué nombre o rostro guarda
el alma de estos campos, de estos pueblos, bandera
que tremola y azota al aire seco de las planicies centrales,
el insumiso perdón de los hijastros del desierto?
¿Qué nombre, al fin entre los nombres?

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La rendición de Manuel (aire de loncomeo))

De Julio Domínguez "El Bardino"

Pobre Namuncurá
que se ha entregado,
usa uniforme huinca,
él no es cristiano.
No puede ser, no debe ser,
lo dijo Pincén, Yancamil también.

Pobre Namuncurá
sin su tobiano
cambió las boleadoras
por guantes blancos.
No puede ser, no debe ser
lo dijo Pincén, Yancamil también.

El cultrum te reclama
por el desierto,
trutrucas de la nada
velan tus huesos.
No puede ser, no debe ser,
lo dijo Pincén, Yancamil también.
No peñí no, peñí; no peñí.

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La Pampa es un viejo mar

Letra: Juan Ricardo Nervi

Música: Alberto Cortéz

Si usted no conoce el sur
y piensa que es el desierto
no sabe lo que es La Pampa
porque ignora su secreto

La Pampa es un viejo mar
donde navega el silencio.

Usted que pasa y se va
pudiendo bajarse sin miedo
podrá escuchar como suenan
las trutrucas del Pampero .

Si usted no ha estado por aquí
no sabe lo que es el viento.

Tierra para estar de pie
con las vigilias del tiempo
a veces entre los cardos
se va desgranando el suelo

Y su llanto de sangre y sal
se llora su río muerto.

Busque en el pobre hachador
su cara de jornalero
la médula de un caldén
hallará si escarba el hueso.

Con sus raigones de fe
son plantas mirando el cielo.

Deje que llueva nomás
sobre este cultrum reseco
ya verá como florecen
los surcos del chacarero
con sus muchachas en flor
el trigo se da en un beso.

Venga conmigo y será
para siempre su aparcero
verá un manantial de luz
en el corazón del médano.
La Pampa es de áspera piel
pero jugosa por dentro.

Si usted no conoce el sur
y piensa que es el desierto
mire bien ese horizonte
no ve mil barcos veleros.

La Pampa es un viejo mar
donde navega el silencio.